María Negroni: „Poesie ist Musik, gekreuzt mit Philosophie oder umgekehrt.“

„Dieses Buch ist denen gewidmet, die auf Helldunkel, Paradoxien und Widersprüche vertrauen , vielleicht weil sie spüren, dass das Schreiben eine Übung ohne Vorbild ist, die aus Verderben und Glauben, aus Verzicht und Versprechen, aus Ernst und der Sehnsucht nach dem Absoluten besteht“, schreibt die Dichterin und Erzählerin María Negroni im Text, mit dem Colección permanente beginnt, ihr neuestes Buch , das bei Random House erschienen ist.

Es ist ein seltsamer, exzentrischer und nicht einzuordnender Text, der in fast jedem Werk eine Aussage machen würde, aber perfekt in die literarische Karriere dieser Autorin passt. Als Gewinnerin renommierter Stipendien wie dem Guggenheim-Museum und der Octavio Paz Foundation für Poesie sowie des Internationalen Essay-Preises Siglo XXI ist sie für die Veröffentlichung vielfältiger Bücher mit durchlässigen Grenzen bekannt.

„Ich war immer ein wenig verwirrt, wenn ich scheinbar so ‚unterschiedlich‘ wirkende Bücher schrieb (wie sollte man zum Beispiel Joseph Cornells Elegy mit Iceland oder das Dickinson Archive mit The Annunciation vereinen?). Bis ich eines Tages dachte: Wenn ich ein Museum wäre, gäbe es neben den Wechselausstellungen (die die Bücher darstellen) auch eine Dauerausstellung: einen Kern, der dem Ganzen Kohärenz verleihen würde . Dieses Buch ist diese Sammlung“, erzählt der Autor von El corazón del daño (2021), einem bemerkenswerten Roman, der von Alejandro Tantanian für das Theater adaptiert wurde, Clarín .

So entstand seine Poetik, eine exquisite Synthese seiner literarischen Weltanschauung, die in einer sich wandelnden Prosa seine Interessen, Schwächen, Lektüren und Wünsche ergründet : von fiktiven Interviews bis zu Zeugnissen, von kurzen Essays bis zu Sammelbänden. Das Buch dient einem doppelten Zweck: Es ist eine Auszeichnung für seine treuesten Anhänger und ein Tor für jeden, der in seine private Welt eintauchen möchte.

– In Ihrem Buch sprechen Sie von einem Kanon der Heterodoxie und davon, dass Sie sich für polyedrisches Schreiben, für dezentrierte Bücher interessieren. Fühlen Sie sich diesem Kanon zugehörig?

– Ja, ich mochte schon immer exzentrische Bücher. Néstor Sánchez sagte, er hasse Bücher, die man am Telefon erzählen kann. Mir geht es genauso. Ich finde unterhaltsame Dinge zutiefst langweilig. Wahres Schreiben ist ein permanenter Zustand des Hinterfragens, ein Instrument der Erkenntnis, das in eine zeitlose Erinnerung eintaucht. Es ist auch der Atem einer Sprache, eine Form der Blendung und ein Gegenmittel gegen jede Art von Dogmatismus.

– Hier spielt sich viel von Ihrem Privatleben ab. Wie gehen Sie damit um?

– „The Heart of Harm“ beginnt mit einem Zitat von Fernando Pessoa: „Literatur ist der Beweis, dass das Leben nicht genug ist.“ Vielleicht, sage ich. Wahrscheinlicher ist, dass sowohl Leben als auch Literatur unzureichend sind. Jedenfalls ist die Beziehung zwischen Schreiben und Leben sehr schwierig. Wie bringt man Schreiben und Sexualtrieb, Mutterschaft und Ehrgeiz, Talent und Zuhause in Einklang? Was hat Liebe mit der Bibliothek zu tun, die Bibliothek mit der Unfähigkeit zu leben? Ich habe die Antworten noch immer nicht gefunden.

– Ihre Überlegungen zur Politik sind auch interessant.

– Literatur hat meiner Meinung nach eine grundlegende politische Funktion, aber diese Funktion hat nichts mit „Botschaften“ oder dem zu tun, was angeblich progressive Marktprogramme ihr aufzwingen. Politik liegt in der Art und Weise, wie Sprache mit sich selbst umgeht, in ihrem Bewusstsein ihrer eigenen Unzulänglichkeit, die Welt zu benennen, in ihrer Berufung, Bedeutungen zu eröffnen (und nicht, sie zu verschließen, wie es die Macht stets zu tun versucht).

– In diesem Zusammenhang behaupten Sie auch, dass die Literatur zu lange der Ideologie des Referenten unterworfen gewesen sei und nicht instrumentell sei. Könnten Sie das näher erläutern?

– Schreiben fördert immer Nuancen, Mehrdeutigkeiten, die Unsicherheit der Bedeutung, das Recht auf Zweifel, auf Irrtum, ja sogar auf Widerspruch. Es weiß besser als jeder andere, dass Wünsche nicht in Worte gefasst werden können. Adorno hat es am besten erklärt. Kunst, sagte er, brauche sich an nichts zu binden. Es genüge, sich mit ihrem eigenen Material zu beschäftigen, das, nebenbei bemerkt, die gesamte Gesellschaft bewohnt. Kunst ist letztlich nicht ideologisch, sondern impulsiv. Keine Regulierung nützt ihr. Keine Militanz. Außer vielleicht jene, die die Welt in ihren Zustand undurchsichtiger Materie zurückversetzen und sie ihrer eigenen Unzulänglichkeit ausliefern will.

–Welche Herausforderung bietet Ihnen die Poesie?

– Poesie ist die höchste Stufe des Sprachbewusstseins. Hier vereinen sich Gedanken und Gefühle, um die tiefsten und archaischsten Fragen der menschlichen Existenz zu erforschen. Und sie tut dies mit sparsamen Mitteln, indem sie sich auf den Kern der Dinge stützt und einen Mikrokosmos schafft, in dem alles widerhallt. Poesie ist von Philosophie durchdrungene Musik oder umgekehrt, und als solche macht sie die Stille zu ihrem schwer fassbarsten und begehrtesten Ziel.

– Sie zitieren Héctor A. Murena und sprechen von der Kunst, anachronistisch zu werden. Wird alles sehr schnell alt?

– Ja, es gibt eine ausgeprägte Tendenz zur Neuheit, aber das ist ein schwerwiegender Fehler. Alles ist Vergangenheit, bei Gilgamesch, bei den Griechen, in den großen heiligen Texten aller Traditionen. Der Zwang, aktuell zu sein, ist eine Schande und vor allem Zeitverschwendung.

– Warum haben Sie Interviews mit Autoren hinzugefügt, die Sie bewundern?

– Ich weiß nicht. Ich fand die Idee amüsant, mir vorzustellen, wie sie auf einige der Fragen reagieren würden, die mich interessieren. Und vor allem, sie dazu zu bringen, respektlose Dinge zu sagen, wie wenn Huidobro sagt, er hasse Neruda, oder Macedonio, er halte seine Zeitgenossen für völlige Niemande. Die Interviews sind meiner Meinung nach der humorvolle Moment des Buches.

– Es gibt einen Abschnitt, der eine Art Briefe an einen Lehrer nach einer Idee von Emily Dickinson darstellt. Wie war die Arbeit daran?

– Mich inspirierten die Briefe, die Dickinson an einen Lehrer schrieb, über den nichts bekannt ist. Theoretiker vermuten, dass es sich um Emerson gehandelt haben könnte, um einen anglikanischen Pfarrer, den sie in Philadelphia kennengelernt hatte, oder sogar um einen Literaturkritiker, der ihr später den Hof machte. Letztendlich wissen wir jedoch nicht, wer dieser „Liebe Meister“ ist. Als ich sie las, war ich fasziniert. In einem davon schickt sie dem Lehrer ein Gedicht und fragt zum Beispiel, ob das, was sie schreibt, irgendeinen literarischen Wert hat!

–Wie denken Sie heute über Feminismus im Zusammenhang mit der Literatur?

– Das Thema ist mir als Schriftstellerin offensichtlich wichtig. Wie ich in „The Heart of Harm “ erzähle, suchte ich lange Zeit unter den Schriftstellerinnen vor mir nach Vorbildern. Ich studierte sie. Ich begegnete Selbstmörderinnen, Reisenden, reuigen oder verantwortungslosen Müttern, Liebhaberinnen von Männern und Frauen, Auswandererinnen, alle ehrgeizig, alle intelligent und kultiviert, alle gestört, alle benachteiligt. Viel habe ich davon nicht mitgenommen. Heute glaube ich, dass das Thema der weiblichen Literatur nur dann von Bedeutung ist, wenn man ihre Rezeption (oder vielmehr ihre mangelnde Rezeption) in der Literaturgeschichte im Laufe der Zeit bewerten möchte. Aus Sicht der Produktion scheint mir die Unterscheidung irrelevant: Sowohl das, was Männer schreiben, als auch das, was wir Frauen schreiben, entspringt jenem Konglomerat von Werten, die die Kultur seit jeher dem Prinzip des Weiblichen zugeschrieben hat: dem Körper, dem Wahnsinn, der Begierde, der Nacht und den Träumen.

Dauerausstellung von María Negroni (Random House).